Hipocampo

Un número más que al collar de cuentas va,
sediento de carnes y trigos y cielos abiertos.
Desalambrando, anacrónica, mi esperanza
vaga por la culpa y la sinfé, por la viril y vaga
mano que cosecha, por la fuerte y reposada
espalda que nos labra el después con el pasado.

Es territorio vano el que no camino,
pero no por ello es menos mío.
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