El cruce

Cañuelas, 1999

Parecían brasas tus penas, llegando.
Abrazando cada espacio, cada inútil espacio.

La voz que parte el miedo,
el horizonte desatado y pleno.

Somos la estepa y el río,
lobos que cazan colores,
madeja de sueños,
galaxia finita,
puño quebrado.

Al final siempre hay un puente.