El Sur arriba

Es que no encuentro el lugar del color,
la estepa esa que me tenga de escala.
Porque el espejo (¿te suena, More?) me delata partido,
con medio cuerpo en el Norte del Sur.

Y así, bajando el Norte,
se me va a escapar otro año.

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Fedor 03 (fragmentos de una novela en gotas)

El Cuervo y el Zopilote, ENAD, 1986

Fedor desandó lo andado una vez llegado a su casa batracia. Lo primero que hizo fue dirigirse a la Villa de las Esterillas, lugar del borde, único sitio heredero del horror de la década muerta. Hablar con Payo de la Estera, su protegido monarca, no fue complicado: convidó con la blanca bebida al guardia rojo de la entrada y lo besó en la frente. Una vez ingresó a la carpa de mimbre saludó al jefe del filo con un escupitajo de amistoso valor.
-Necesito tu rumiante ayuda, -le dijo con su vozarrón de aguas-. Alguien, merodeador de cuerpos, háme usurpado las visceras, -agregó.
Payo, cacique de tobas mendicantes, altamarino y fugaz lobo, inquirió:
-¿Cuál es el color de la afrenta que te han hecho?
-¿Recuerdas el chaleco placentero, aquel que tu hija me regaló ante tus ojos? -respondió preguntando Fedor.
-¿Acaso te lo quitaron, cometa impropio?
-Sí, padre de lo amado. Y descubrir debo el olor y el contorno de quien háme violado. Sólo así podré recuperar mi ropa recuerdo de tierras benditas.
-Bien, contarás con nuestra ayuda una vez consulte a mis uñas baluarte.
Dicho esto, Payo, con dos lacerantes chiflidos reunió a su gente, súbditos blanquecinos, albinos sobrevivientes de batallas de alcohol y marihuana, leguleyos de la calle con libros en la cara. Y les dijo:
-Amantes de lo justo, nuestro antiguo enemigo de oloroso nombre necesita de nosotros, ¿estaremos con él?
Y un estruendo fue la respuesta de la masa: -¡No!
Una vez concluyó la consulta, Payo miró a Fedor y le dijo:
-He ahí la respuesta: estaremos contigo.


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Fedor 01
Fedor 02

Fedor 02 (fragmentos de una novela en gotas)

Existió un designio. Quien lo ignorara sería castigado. Referiré la historia de ese castigo. Pondré ante vuestros ojos las pruebas, los olores, los gritos de estos hombres que vivieron olvidando. Verán que el recuerdo es un arma letal. Verán que la miseria es amante de la fe.
¿Lo conocen? "Fedor" se llama, pero pronuncian "Jedor". Es el hombre abanico, el de la cara con sucursales, el que asesina con el olfato, el que marca las cartas con moco, el que tiene un escritorio de humo, una lámpara de esferas y un cigarrillo en el agujero de la sien. En las negras mañanas de enero, cuando dirige las apuestas del mar, se pone un chaleco oscuro con brotes de placenta (su prenda más adorada), y abraza el teléfono inflable con las manos jeringa que tanto asustaban a sus hijos (Rafael, Armingo y Cláusia), niños lobo, puercos de espinas en los párpados. Esos chicos están siempre con las escamas (los ojos) abiertas, porque las espinas se les clavan cuando quieren cerrarlas, y lloran vinagre, hilos de sangre, pececitos de cemento; hasta que respiran solcitos por última vez y se despiden de su padre escupiéndole en la pierna, la misma que se saca en las tardes para que Margarita, la enferma (enfermera), le sobe los gustos hasta saciarlo, hasta dejarlo puré.


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Fedor 01

Almausente

Marcha por la aparición con vida de Julio López, 27-09-2006


Con memoria, un albañil nos construye las almas.

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Simon

Para los memoriosos... Quiero decir, para los memoriosos de más de 30. Hagan click en play y volverán a su infancia. En Caseros (donde yo vivía) sólo un vecino (amigo, afortunadamente) lo tenía. Y entre Scalextric (de él también) y Simon repartíamos tardes.

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Filha

Miranda, 2006

No puedo más que solearte las almas.
Y para eso necesito solearme las mías.
Por eso ella, por eso vos, por eso yo.

Hay tanto amanecer en tu rostrito alado!
Tanta verdad en el bracito flaco!

Si te cansa leer, escuchalo...

Nati

Así, la pequeña piel baila entre escalones de sol.
Y nos baña las almas de mar la tibieza, hermana.

Seguiremos de la mano el sendero éste, lleno de piedras.
Pero veremos, siempre, la luna en nuestros ojos.

Si te cansa leer, escuchalo...

Ejercicio ante una pared

Sao Paulo, Agosto de 2006

Para subir a la cruz nos hace falta escalar eras (escaleras).
No hay pared que no hable de nosotros.

Propongo este ejercicio (todo lo natural me es ajeno, ja!):
miremos una pared, cualquiera de las miles que vemos a diario.
Busquemos en ella un rasgo nuestro, un gesto, un recuerdo.
Y lo tendrán, lo prometo.

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Fedor 01 (fragmentos de una novela en gotas)

-Cuánta felicidad -pensó Fedor-, cuánto amor arcilla.
Y de la arcilla, casi como un salto, trajo a su mente alcanfor la ausencia de Cláusia, víbora de xilófono, libro de cuentos, espiga carnal. Inventó un recuerdo (y mientras lo hacía sus ojos la modelaban en el aire viscoso del esperma) como se recuerda al pan de los mediodías: la vio sentada con su pollera de mimbre en el capot del auto escorpión con la escultura de arcilla en las manos y los suburbios de la cara marcados con fuego.
-¿Qué pasó, otra vez nadando en el horno? -le preguntó.
-No -respondió la serpiente-, apenas un estilete al rojo para pintarme los labios.
Entonces la levantó con las jeringas, con tanta fuerza, con tanto betún, que la escultura rodó calle abajo para detenerse junto al buzón negro alpiste que adornaba la vereda del vecino.
-No es nada -gimió ella (ofidio sentimental) deslizando sus ojitos por la destruida forma de barro-, apenas una escultura al rojo para coserte los labios.


Si te cansa leer, escuchalo...

1982 - 2006

Parque Saavedra, 21 de septiembre de 1982

Tal vez sólo haya sido tiempo,
arañazos en una foto de juvenil exhuberancia.

Pero se sienten los golpes adentro,
la cadencia entre feliz y llorante de mis almas.

Un retrato es un convenio renovado (re-trato).
Y la feroz canción una certeza.


Si te cansa leer, escuchalo...