A bancar

Ahora van a decir que soy un bloguero K...

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Sin

Es tu grama de pieles, corazón, la que me mata.
Esa reja de vientos me vuelve patagonia, y magia.
La curva que de atrás me toreaba sescurre, se fuga.
No dejaste ni reflejos, ni el vinito de almas, ni fe.

Cómo puedo partir con vos partida?
Cómo puedo partir con voz partida?

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Yo, ¿ves?

Llovés. No parás de llover.

Es hermoso cuando es mutuo y horrible cuando no.

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